Sunday, August 31, 2008

De "Historia de la fealdad"

Leyendo el capítulo XIV de La historia de la Fealdad, de Umberto Eco, encontré una curiosa lista de apreciaciones sobre autores y obras -famosas y reconocidas actualmente- por sus contempóraneos, quienes daban una opinión contraria al concepto que tenemos de ellas hoy en día. De hecho, con esto Eco trata de dar a entender que el concepto de belleza es congruente con el de tiempo y espacio, la critica es "coherente" con el contexto en el que se da la obra. He seleccionado acá unas cuantas críticas de esta sección (página 393)


Para ellos eran feos

* Debería haberse explicado a un psicoanalista, y probablemente se ha hecho, y se ha transformado en una novela que contiene algunos pasajes bellamente escritos, pero es excesivamente nauseabunda...recomiendo olvidarla durante mil años
(Informe de lectura sobre Nabokov, Lolita, 1955)

*Acabo de leer Ulises y me parece un fracaso...es prolijo y desagradable. Es un texto basto, no solo en sentido objetivo, sino también desde el punto de vista literario
(Del Diario de Virginia Wolf)

*Lo que el viento se llevó será el fracaso más clamoroso de la historia de Hollywood. Estoy muy contento de que los problemas sean para Clark Gable y no para Gary Cooper (Gary Cooper después de haber rechazado el papel de Rhett Butler)

*¿Qué hago yo con un tipo que tiene semejantes orejas? (Jack Warner después de hacerle una prueba a Clark Gable, 1930)

*Ese muchacho no tiene el más mínimo talento (Manet a Monet sobre Renoir)

*Dentro de cien años Las flores del mal se recordará sólo como una curiosidad (Émile Zola, con ocasión de la muerte de Baudelaire)

*Walt Withman tiene la misma relación con el arte que un cerdo con la matemática (The London Critic, 1855)

*Debo de ser muy duro de mollera, pero no me cabe en la cabeza el hecho de que un señor pueda utilizar treinta páginas para describir cómo se vuelve y se revuelve en la cama antes de dormirse (Informe de lectura sobre La Recherche de Proust)

Sunday, August 10, 2008

Recomendable

[Diablo Swing Orchestra]


Balrog Boggie

Infralove

Heroines



Thursday, August 07, 2008

Adiós chico de mi barrio

Este texto se lo escribí a mi hermano menor...hace poco se fue a España por cosas que no nos explicamos. Lo extraño y por más que me mostré bastante dura con él por esa decisión, no pude evitar recordarlo escuchando esa canción ni escribir pensando en mi Muquito:


Aún te recuerdo, niño viejo
dándole vueltas a una manzana triste
flotando sobre las ruedas de una bicicleta
que ya no existe, que se llevaron con mentiras
los ladrones de esta calle solitaria

Quijote adolescente
el acné te comió la ternura
y sin armadura ni escudero
te fuiste…
a buscar no sé qué cosa tan lejos de aquí,
sueños con olor a cigarrillo que se perdieron en tu cuarto sin ventanas.

Y no importaron las arrugas de Dulcinea
ni su extraño amor por ti,
tampoco importó el recuerdo,
la tristeza que se esparce azul
sobre un lienzo marchito

No importaron las noches
que tus ojos miopes no contaron en el calendario
no importaron las batallas que perdimos
intentando que no te vayas de aquí…
Aún no llego a comprender
contra qué molino perdiste el corazón.


Wednesday, August 06, 2008

Los rostros de Kassandra

[texto escrito para la exposición Kassandra night club & pub de Iván Huerto]

Kassandra tiene a diario una alfombra roja.
Es una reina sin corona que cruza oscuros callejones
con una llamarada dentellando entre sus piernas.

El vino y sus visos violetas,
son luces que danzan en las retinas vidriosas de los ebrios y noctámbulos.
Llegan buscando,
mirando torpemente los rostros de Kassandra
poco parecidas a las máscaras africanas
de las sicalípticas señoritas de Avignon
Son sólo, ante su sádico aspecto,
la efimera compañía de esta noche.

Sombras y alcohol cambian el aspecto de todas ellas.
Cambian su tristeza por gestos obsenos,
por sonrisas que fingen paraísos.

La tetona de Fellini, parece llamarte desde la ventana
y todas sus muchachas intentan creer que cada noche
es un reiterativo sueño que se diluye con el día
porque entre gemidos nadie las escucha
la amargura y el sudor también les corre el maquillaje

Ellas bailan en Kassandra
mientras se quitan la piel que los demás devoran
acaban con la ausencia de las noches vacías.